Sunt o fată simplă din Berceni,
la periferia orașului și a lucrurilor bune,
la periferia luminii, Europa de Est, unde
până și prunele au gustul delăsării.
Duc un trai modest, îmi plac alegoriile, combinația de sărat
cu dulce, fotografiile vechi de familie, și în rest
ce să-ți mai spun eu despre mine? Ce să-ți arăt?
În lumea din care vin eu, o fustă mai scurtă,
un decolteu mai adânc înseamnă mai mulți bani.
Dar de la mine au plecat mai întâi sânii. Apoi
poezia, sexul, followerii, elasticitatea pielii, răbdarea,
pe cine încerc să păcălesc? Nu mai sunt vreo Mona Lisă
din Balcani. Am practicat prea mult dansul sertralinei
luată dimineața devreme, după ceai și-o tartină cu miere
de albine, iar acum încerc să conving că totuși pot, că merit, că
mi se cuvine. Au spus privilegiu, acolo unde era iubire.
Au spus noroc, deși era muncă și sudoarea frunții.
Dă-mi elanul și încrederea acestor candidați, că doar cu
pantofii stiletto și fișe de lectură n-am cum să
trec cu bine de noaptea minții.
Te recunosc în mulțime, fată simplă, după ticuri și felul în care
ții cu dinții de lucruri, ai vegheat asupra copiilor crezându-te
cloșcă extraterestră, gata oricând să ciupească mortal
să scoată ochii celui care ar fi zis că tristețea ta e
fake, imitație, nimic mai mult decât pictură
rupestră într-o toaletă ecologică. Au trecut anii
ca niște trucuri de șantaj emoțional pe care te străduiești
să le prinzi din mers de la iluzionistul din videoclip.
Iată-mă, în cuibul clădit pe literatură, obiecte de artă
și alte nimicuri pe care le-am strâns nu ca o cloșcă, ci mai degrabă
o coțofană obsedată să adune, să păstreze, să prioritizeze, să
tezaurizeze, orice numai casa mea să strălucească.
De unde vii, mă întrebi, dar mai ales cât stai?
N-am mai mult de zece clase, dar am școala vieții,
întoarcerea și a celuilalt obraz, lasă de la tine,
trebuie să-ți duci crucea, jertfirea pentru ceilalți
ca modus operandi. Nu-mi cere să dezvolt pe marginea
subiectului, mai bine privește acest CV cu o vastă experiență în
autosacrificiu. Am salvat câțiva bărbați, poate ăsta să fi fost
singurul meu viciu. Acum m-am lăsat, de asta și de fumat și
e normal să te temi. Fiindcă nu mai sunt
Hristos, sunt o fată simplă din Berceni.
Te recunosc în mulțime, după stângăcii și mâna care îți
tremură atunci când, ușor jenată, îți faci selfie și plângi
ca în ziua în care soțul te-a bătut pentru prima dată
la remi. Sunt ca tine. Cât mă vor ajuta puterile şi mintea,
mă voi feri să-i fac aproapelui meu orice rău şi orice
nedreptate. Dar ce te faci când dai de fundul sacului?
Despre asta nu ne-a lăsat nimic scris Hipocrate.
Nu e nevoie să-mi răspunzi, tu ești o fată simplă
din Berceni, într-o după-amiază însorită pe terasă
la Cabana, mănânci jumări și dai telefoane
să le spui alor tăi că ai primit un job nou
și că începi o nouă viață, la dolce vita.
Felicitări, acum poți să sufli în lumânări.
Pune-ți anvelopele de vară și accelerează,
nimic nu poate sta în calea ta.
Schizoid Blues
I’m a simple gal from Berceni,
on the outskirts of the city and of all good things,
on the outskirts of light, Eastern Europe, where
even the plums taste of carelessness.
I live a modest life, I like allegories, sweet-and-salty
combos, old family photos, what else
could I tell you about myself? What could I show you?
Where I come from, a shorter skirt,
a lower neckline mean more money.
My breasts were the first to go. Then
poetry, sex, followers, skin elasticity, patience,
who am I kidding? I am not some Mona Lisa
of the Balkans anymore. I’ve danced for too long the sertraline dance
early in the morning, after tea and honey on
toast, and now I’m trying to convince that after all I can, that I deserve, that
it is mine by right. They said privilege, where there was love.
They said luck, though it was all work and sweat.
Give me the eagerness and confidence of these candidates, cause just with
stilettos and reading notes alone there’s no way I can
get through this mental fog.
I recognise you in the crowd, simple girl, from the tics and the way you
hold onto things for dear life, you watched over the kids as if you were
an alien mother hen, ready to peck to death
to poke the eyes out of those who would’ve have said that your sadness was
fake, an imitation, nothing more than a cave
painting in a portaloo. Years have passed
like emotional blackmail tricks that you strive
to learn on the fly from the magician in the video.
Here I am, in the nest built on literature, art objects
and other trinkets that I’ve collected not as a hen, but rather as
a magpie obsessed with gathering, keeping, prioritising, and
hoarding, anything to make my house shine.
Where are you coming from, you ask, but above all how long will you be staying?
I only went to secondary school, but I graduated from the university of life,
turning the other cheek, let it pass,
you have to carry your cross, immolation for the others
as modus operandi. Don’t ask me to elaborate on the
subject, better have a look at this resume with extensive experience in
self-sacrifice. I’ve saved a few men, maybe that was
my only vice. Now I’ve given it up, along with smoking, and
it’s normal to be afraid. Because I’m no longer
Christ, I’m a simple gal from Berceni.
I recognise you in the crowd, by your clumsiness and hand that
trembles when, slightly embarrassed, you take a selfie and cry
like the day your husband beat you for the first time
at rummy. I’m like you. As long as my strength and mind will allow it,
I will refrain from doing any harm or injustice to my
neighbour. But what do you do once you hit rock bottom?
Hippocrates didn’t write anything on this.
No need to answer, you’re a simple gal
from Berceni, on a sunny afternoon on the terrace
at Cabana, eating pork cracklings and making phone calls
telling your parents that you got a new job
and that you’re starting a new life, la dolce vita.
Congratulations, you can now blow out the candles,
Put your summer tyres on and speed up,
nothing can stand in your way.
(Translated by Cristina Radu)